ecrits intimes

La mer déborde de ses yeux. A-t-elle autant grandi sous le ciel ? Ses pensées marquent le sol d’une ville tentaculaire. Elle s’habille de rouge mais n’a plus peur des loups. Son corps est tour de chair et ses bras délassent les arbres malades du bruit....

Lire la suite

L'étoile le savait. La mer le savait. Les coquillages le savaient. Fleur était inspiration et insouciance. Elle n'était pas née du soleil qui l'avait aimé, qu'elle aimerait toujours et rayonnait encore de ce premier amour. Fleur ne serait que tendresse...

Lire la suite

Ni lieu ni fleurs Mais toutes les mers Ni dieu ni peur Mais toute la terre. Feuilles et larmes Deuil et flammes Plus rien ne divise Mon âme en crise. Saison sans ombres Mais toutes les nuances Passion sans tombe Mais toutes les alliances. Suzâme (2/11/11)...

Lire la suite

Tu es ma première Déesse Du monde d’où je viens L’être rêve la mer Avant de naître. Tu es la première Femme Qui m’a portée Jusqu’à ton premier Baiser de mère. Suzâme (29/05/11)

Lire la suite

Je ne l’ai pas prévenu de ma visite. Est-ce pour marquer mon retour ? D’un pas presque nonchalant, j’ai traversé sa longue cour pavée avec le voeu de la retrouver. Habitée par la simple joie de la surprendre, j’ai posé mon présent, extrait d’un chemin...

Lire la suite

Elle arrive dans l’enfance, dès l’école avec de grands rires et de petits jeux de rien. Elle résonne déjà dans mon cœur et m’attire à la récréation, puis dans les colonies de vacances. Elle me parle tout le temps et m’écoute avec l’insouciance de nos...

Lire la suite

Finalement, je préfère être enterrée afin que mes vers respirent au-delà de mon corps . Suzâme (16/04/11)

Lire la suite

LA MORT N'EXISTE PAS J'ai le droit de l'écrire et de me laisser envahir par cette pensée soudaine issue d'une flânerie parmi les arbres et les jonquilles. Les miens sont morts et ne reviendront plus pour me parler de leur amour de mère et de père encordés...

Lire la suite

Pour l’enfant alité, le silence est une prison de sentiments et de rêves immodérés. Les heures se confondent. Le temps n’existe pas. La petite fille ne sait d’elle-même que son prénom, Maud. Elle guette les regards et attend et entend chaque mot du jour...

Lire la suite

L'une, fine silhouette, svelte, encore presque désinvolte des années 50, amoureuse de Paris, s'étonnant de toute cette incroyable culture exposée dans le moindre quartier vivant, amante et peut-être modèle d'un artiste ensorcelé, accouche d'un enfant...

Lire la suite