Elle n’a qu’un mot à dire mais elle ne le dit pas. Sa mémoire envahit sa tête comme un temps de béton et parfois de coton. Elle est allongée depuis quand ? L’horloge est partie avec la porte, avec les fenêtres, avec les gens. Elle n’a qu’un mot à dire...

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Avant –propos : Après, la première partie de l’enquête : constat, investigations sur les lieux. Les auditions continuent et s’approfondissent au commissariat ici celle du premier témoin, une infirmière qui découvrit le corps de la victime. C’est elle...

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Pas vus Cette larme qui lentement s’écoule Le monde qui brusquement s’écroule Pas vus L’amour qui fait grève Et soudain l’anorexie des rêves Pas vus L’arme qui fait mouche L’âme qui se couche Suzâme (27/06/11) Pour le 39ème salon d’Un Partage de Mots...

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Une voix annonce un drame au téléphone : Un membre de la famille s’est suicidé en Sicile. «- Quoi un suicide dans la famille ? Mais c’est impossible…» répète trois fois le père à ses enfants étourdis par leurs jeux électroniques. «- je ne veux pas y croire…...

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L’ai-je vu inscrire ses lignes sur les terres de ton visage, effeuiller tes pétales, effiler boucles et longueurs, comme si le temps qui passe était semblable au vent qui efface souvenance ? L’ai-je vu t’enlever ton feuillage, ta frange, tes mèches, moi...

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Foule… Ils se bousculent, se précipitent, s’escaladent, se hissent, s’écrasent… Que croyez-vous ? Qu'ils se sont retrouvés pour être les premiers au dernier jour des soldes ! Ils sont là, sans masques, sur l’immense place parsemée de matelas, briques,...

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"...On m’appelle X. Je ne suis née de personne. Je n’appartiens à personne. Je ne suis personne. Je vis dans cette impasse intérieure où ma mère n’existe pas pour moi tout autant que je n’existe pas pour ma mer…biologique, lieu de gestation..." "...Alors...

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Le temps est-il compartimenté dans sa tête sans que ses portes ne claquent et ne se referment au fur et à mesure qu’ils les entrouvrent pour se souvenir ? Sa tête est pleine de ses vies passées. Il ne peut passer sa vie à reculons! Cette intensité cérébrale...

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Les mots ont leur jardin dans ma tête. Fruits semés comme des fleurs, je les arrose d’encre. Ils me livrent leurs parfums et, la poésie nait sans bruit, feuille après feuille, entre l’instant et l’éternité. Suzâme (17/06/11)

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Bonsoir, Je me précipite sur mon piano d'écriture pour vous jouer "La lettre" de l'épouvail : "J'ai été complètment surpris, ému et...frissonnant. Deux femmes poètes sont venues me rendre hommage au milieu de quelques ami(e)s de mes jardins "bio". Je...

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