Et l'être dit : - "Je suis fait de mes aïeux, de ma mère, de mon père, de mes enfants, de l'océan, de toutes les poussières de l'univers... - Et moi ?" interrompt l'invisible nuage." Suzâme (31/03/11)

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A mon infidèle, ma sève, ma salive, mon sang, Je t’ai aimé parce que… tu étais le rêve de ma vie, la beauté et ses élans, ses étonnements, sa générosité. Tu étais ma fleur géante et tous les parfums de la terre. Je suis resté parce que… tu étais la passion...

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site : artetfoi.blogspot.com Eh les grands ! permettez-moi de jouer sous le soleil, d’affoler mes canards préférés jusqu’à leur envol ! J’veux quitter ma chambre et me fiche du baldaquin. Et puis…plus de soupe aux orties ! Aïe ! mon orteil m’élance, me...

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Avec les mots : citron – vent – mardi- printemps – plaine – capeline – éphéméride - impétueux – charmante – superbe – dystopie –renouveau -émeraude - popisme Ce vieil auteur cloîtré dans sa chambre vous confirmerait que nous avons atteint la dyponie....

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Avec les mots : Accueillant – agapes – avec – chœur – complice – cordée – fil – harmonieusement – main – reseauter Aussi unis qu’attachés à une cordée celle de l’amitié... Et ce n’était pas un rêve ! Le temps semblait absent de ces agapes en plein air....

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Les indices d'Anélias.B, poète et plasticienne : "passion, ligne de fuite, saturation, couleurs vibrantes , ou vibrations intenses ..." Son site : http://anelias.e-monsite.com/ P.S. Ecrivez tout ce qui vous passe par la tête, le corps et le coeur... Que...

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Muse s’écrit avec une majuscule d’après l’encyclopédie Littré qui nous apprend ou nous rappelle le nom des neuf déesses et leurs activités. Suivant la mythologie grecque, «elles présidaient aux arts l ibéraux» : Clio, Muse de l’histoire Calliope, Muse...

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Poésie, danse immobile Cet infernal paradis Griffe ma douceur Greffe ma liberté A la feuille attachée Aux cris du vent. Oh que bruissent mes silences Sur votre peau de soleil glacé Et que grandissent mes lueurs Aux confins de vos yeux ! Nul ne volera...

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Que rejaillisse sur vos visages La belle explosion de ses naissances ! Que vive l’art de ses paysages En vos terres intérieures d’errance ! Le vrai printemps délivre les couleurs Annonce l’apogée des images Au cœur des mots fragiles en corps de fleurs...

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Pour l’enfant alité, le silence est une prison de sentiments et de rêves immodérés. Les heures se confondent. Le temps n’existe pas. La petite fille ne sait d’elle-même que son prénom, Maud. Elle guette les regards et attend et entend chaque mot du jour...

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